7 Enero 2010

Que tienen esos personajes de miradas tristes, de silencios como melodías.

Que tienen los mimos,  ya se que me gusta como se visten a blanco y negro, con boinas, a veces como yo los imagino con tirantas…

Que tienen los mimos, ¿en donde viven ellos?, serán lugares callados…

Siempre verlos detrás de alguien más, de la imitación de un ente que nadie llega a conocer, porque sigo creyendo en la imposibilidad de conocer totalmente un ente, pero en fin, y los mimos…

Que tienen los mimos, esa mirada triste que la tapan unas pinturas con las que no pueden pintar mas allá de su alma.

Que tienen los mimos, que no parecen de carne y hueso, un personaje de la fantasía o de la realidad, con una imaginación abstracta, un raro poder en si que me deja sonreír…

Que tienen los mimos, si no les conozco la voz.

Que tienen los mimos, que entendían mis metáforas.

Que tienen los mimos, que se quedan en el pensamiento… suspendidos en un dibujo o en un simple abrazo.

Que tienen los mimos, e insisto en su mirada triste o en los personajes callados que yo invente.

Que tienen los mimos, que le dan un raro brillo al cielo, sin hablar de los colores en edificios a blanco y negro, o el raro viaje que te dan con coger sus manos para cruzar la mas estupida calle, que inmortales como yo les tenemos miedo…

Que tienen los mimos, que quiero verlos, quiero ver un mimo llorón, que me deje limpiar su maquillaje para ver su rostro…que me deje darle un abrazo, para demostrarle que los abrazos si son de color amarillo…

Yo no se que tienen los mimos o porque los pinto, cuando ellos no hablan, pero no dejan de pintar…

Pero, si no encuentro a mi mimo, si no logro mostrarle su rostro en un espejo, le prohíbo al mimo que vive en mis dibujos que me diga que soy hermosa, porque no quiero estar en su vida, si no me deja pintar…

Fijaciones.

Podráserviejopero,soymásfelizimbécil.

Mil resacas, no solucionan nada, bajar al primer piso, buscar un acento y dejarse abrazar  mirarse a los ojos quizás me deje evitar este melodrama.

Undíatedespiertasynoentiendesporqueelmundoteimponetantascosas.

El problema de lo elemental.

''¿Còmo no me suicido frente a un espejo 
y desaparezco para reaparecer en el mar 
donde un gran barco me esperaría 
con las luces encendidas? 

¿Cómo no me extraigo las venas 
y hago con ellas una escala 
para huir al otro lado de la noche?''

Diría bien o intentaría explicarme mejor, toda la semana he venido pensando que debemos volver en estos tiempos de tormenta y huracanes aquellos lugares, en que no importaba con que frío o fuerza cada uno de ellos nos empujaran porque que bien, ¡que bien!  sabíamos bailar a esos ritmos. 

Hoy con suerte quería entre lo tenue, refugiarme en portadas un poco de olor a libro viejo, y encontrar a un beso perdido de Alejandra o quizás María, yo me reconforto creyendo en esas mujeres misteriosas y en mis pocas de malas imitaciones hacia ellas. 

La vida va en vaivén, pero esta bien, nunca en mi vida me había gustado tanto follarme el tiempo con la exquisitez de la calma, ¡A vida arrebolada! que si no la matamos, la gozamos. Permitirme a trozos no llorar con cosas grandes, permitirme y exigirme como creerse reina en un mundo de ciegos, porque así se siente, en trozo en carne y sobre todo en mente. Que si yo pierdo la magia me quede en este escrito, en todos, tomando café, escupiendo galletas, o concentrándome en sólo escupir café. 

Sí la vida se arregla con besos en la cabeza, dejar vomitar un poco el alma para ser tan inconforme que sonrían, quebrando piernas de cristal, la verdad no llegaría a molestarme, porque quizás es lo que he sido, soy(...) y seré entre las medias negras que en mis pies no quieren entrar. 

Buenas noches cielo, que tal vez entre todos estos tu siempre me encuentras y me regales piezas de saxofón, quisiera que supieras que sacar dinero de mi billetera no es mas que un bello intento de que me abraces, si te tengo para siempre es probable que te den ganas de arroparme, si no soy lo que quiero ser, porque habría de ser lo que no soy, si lo que no soy no se quiere colar en mis huesos y mi cabeza ella siempre tan a gritos y contrariada recuerda, como tus notas a memoria, que revolcarse entre pinturas y texturas siempre será mejor.

Cuando no (se) quiere nombrar a alguien, una se da cuenta, que el problema de lo elemental, cociste en que dejes entrar a ese alguien en tu comida, en tu caminar y no tanto en el respirar, sobre todo en la pasión, pero en secreto, si Violeta que me leía sin la necesidad de escribirle sabría que ''una'' me la recuerda, que me enaltece, para poderme asemejar a todas las cualidades que me hacen admirarla, y los innombrables es que el mundo me distrae en sujetos que se quieren quedar en mi mirada, y que vergüenza admitirlo, pero las obras como lxs hijxs uno no puede negar el padre e indiscutiblemente la madre. 

Recordé que era la burla al arte, y recordé que aunque el problema de lo elemental sea el amor, que orgullo que bajo ella sea ese el que también la mueva esa revolución que de ''pequeñas'' se leía al revés y en inglés. 

Con toda mi nóiculover, sin intenciones que me lea o que me responda, las gracias se dan así un día como hoy yo te llevo conmigo, compañera de viaje violeta. 

Y buenas noches a ti, malaventurado que me lees sin entenderme (risa,risa,risa,risa,risa,amén). 

Que tampoco barra el recuerdo. 

Para aquel, que te encuentre.

Tal vez no logré lo que quería con este blog, puede que vuelva a estar llenas de martingalas, entonces pensaba en las pocas o muchas clases acerca de arte que he tenido y siempre decían que para entender a un artista se debía mirar su contexto, ¡por el cielo! y una frase de Jodorowsky yo esperaba que se tomaran el tiempo para pensar, que vivo ignorantemente en Colombia, si yo, en circunstancia, en acto y por tanto en consecuencia, mi país tiene que ser muy rico para que yo me sienta pobre. 

Si pudiera en resumen unir palabras y sentirme llena de quiebres utilizaría dorado y extrañar, lo que quizás le de un toque de ¡me vale mierda! y ¡nunca vuelvan!.

¿Que nos falta a las mujeres?. Para que, no parezcamos de comedia romántica, aunque para ser sincera, mi vida sería bastante austera sin poesía. 

Que me voy de él, que me vaya bien, aunque me quede bajo las misma paredes y los tantos colores de los lugares blancos que creía que podría llenar, entonces me gustaría convencerme mentalmente de aquella conversación en el auditorio, nosotros en la esquina llenos de luces, más tarde en años y menos kilos, con los pies como siempre flotando, ya no era cuestión de sonreír, era cuestión de tocar con la mirada y encontrarme en otro pedazo de papel. 

Quizás en el cielo no había lo mismo para todos, quizás no por su color ni por la forma de las nubes, ni su percepción, quizás porque entre tanto y llena de pudor, personas como yo se abrigaban para no helarse demasiado en los pobres recuerdos.