Tener un poco de algo aferrado al pecho.

Si se me desprende la pupila probablemente, no sea por el trayecto de viajes en transportes urbanos hechos marea en su interior, será más bien por la marea que no se explican los escritores, o sencillamente porque nunca entenderé a los personajes ezquizofrenicos, sin parecido, sin obviedad, un poco fascinantes pero, tanto complejos y fastidiosos a veces para mi gusto.

A tantos como a mi que no les gusta verse a los espejos, pero por gracia o la palabra empezando con des, se llenan de laberintos en personalidades obsoletas. El punto es, no se necesita metáfora, menos cuando se quiere publicar o por lo menos hacerse un tanto millonario a punta de lo romántico, lo extraño y melancólico del arte. La única libertad que nos da la metáfora es quizás el buen acto de no tener que justificar, el mismo que produce hablar de ser encantador o aburrido a lo Oscar Wilde. Pero, eso quizás es lo bueno del ''arte'' poder vivir un poco a la sin-razón, mas parece difícil para quien quiere ser pupilo de Castel.

Mis párrafos parecen más ezquisofrenicos de lo que empece hablando, quería recomponerme la espalda antes de dormir melancólica, pero he sido tanta marea, que soy ya mar sin viento, que deja que un barco le pase por el vientre, añorando que se quede para siempre, porque es la verdad, si no es de sangre, que pueda llamarle hermano a lo más cercano. No me quiero romper el corazón, no sin él. Un hombre no debía llenarse con el nombre esperanza, pero si tiene la gracia de llevar apellido y por lo menos coincidir, en que sus huellas dactilares están por la misma casa en la que te criaste, merece que se quede como cielo.
Darle un beso y quererlo por la calma, buenas noches, pasajero familiar, medio hermanado.

Todo va a cambiar, siempre lo hará, mas de todas las piezas que se rompen, la reconstrucción de esta volverá a girar.
Ya guardamos todo, ya hicimos maletas, calentarnos en medias y hablar en otros idiomas, darle un beso a mamá es lo único que importa y lo que nos alberga esta noche.

(Niñita de medias rojas)

Cap 3.

Ya lo veía venir, puede que mi vida sea tan cíclica que Abril no deja de ser el peor mes del año, o que prevenida y asustada niegue la misma fuerza, con ello me eche a perder cada vez que comienza ese mes.

Cuando Marzo empieza a tener las facultades de Abril y cada día que corre, se te desliza por los pies, lo único que puedo concluir, es que este personaje fue más grande. Pero sin importar, nadie ha logrado que le dedique un Mayo.

Cap 2.

Nos transportamos pero nos damos cuenta que debemos de dejar de hablar en plural.
Mi camino, que egocéntrico, que difícil hablar, mas es simple, hablo demasiado pero si pienso meramente en mi quizás hay algo de miedo a la libertad. Correr, correr excita, correr llena, correr y escapar son actos narcisistas que nos enamoran, ¿respirar? es la necesidad innata de cada ser humano para sobrevivir, en este caso respirar requiere en mi un acto sumado a un grito, que no quiere ser escuchado a mas de 4203 km, porque tal vez ese grito invoque a esas personas que queremos abandonar, porque es verdad la soledad me ha enamorado como un sinónimo a la libertad. Ahora son los lugares a los que llenamos con palabras como hogar, felicidad y comenzar.

Cáp 1 Fín.

Somos esperanza, la detestable esperanza, somos tiempo que a aprendido a ser paciente pero, sobre todo somos determinación, somos una constante del no, sin arrepentimiento, sin vuelta atrás, somos ese pedazo que no se resigna a ser, somos personas que exigen y que cuando se van jamás quieren volver, somos seres cambiantes que repiten cambios, que se levantan obstinados con empezar de nuevo pero, en cada cambio siempre le dan una tilde a la i de ''fin''.

Le ''Bonheur'' (último capítulo)

Nos tomamos de las manos a sueños que llenamos de novedad, a personas que les atribuimos esperanza, con ello logramos añadirle una ceguera que nos acompaña a la boca para que musitemos risas infinitas pero, reconociendo ceguera, reconociendo desequilibrio y habiéndolo llamado alguna vez plenitud. Sabemos que ha sido efímero y aquello que nos perteneció por tanto tiempo, no lleva nuestro nombre ni jamás ha atado lo suficiente esa sonrisa, por eso no llamamos felicidad y las comillas lo desbordan porque sólo su interior es el que nos pertenece.

Así sólo podemos reconocer de que una historia tan larga, sólo nos quedan los finales, que de esa historia que se dejo en servilletas, como diarios escritos. Sólo nos queda dedicarle un final en capítulos.

8-9/18

8 no existió.
9 no faltaron 9 días más para saber que no se quiere volver a escribir más.

Día 9: Cierra la maleta.

7/18

Cuando se acortan las palabras es quizás es el síntoma más fuerte, que estamos perdiendo a alguien.

Día 7:

6/18

Si los demás lo nombran, se me vienen agotando las palabras. Es increíble que la única persona, que me escucharía y me alentaría, es aquella de la que me despido.
Igual, ¿qué sentido tiene dar lo que nunca nos han dado? esas buenas excepciones, se han acabado. Al parecer el tiempo tampoco cuenta, para evitar que alguien parta de nuestra vida, tiempo esos eufemismos que nunca entenderé.

Día 6: No quiere empacar nada. 

5/18

Así llega el blanco, cuando las cosas dejan de nombrarse.
Recordar que también se olvidan rostros, recordar que poco a poco negamos lo absoluto, pues así paso a paso entendemos que perder a alguien, es un tanto conforme y milagroso.
Algo de impotencia y de realidad es de lo que nos empezamos a llenar.

Día 5: no empaca nada.

4/18

El día 4 se suma a días que no existieron, a tiempo que nunca se saco. El tiempo pasa, entendemos que somos más masoquistas de lo pensado, pero daba igual.

Al ver todo de lejos se lograba ver una ventana de marco cobalto, con un vidrio quebrantado, lo suficientemente dañado, para darnos cuenta que la vista plena ya se había tornado de colores imposibles.
Hay días en que no sé, si debemos aprender a cambiar vidrios o es que simplemente, hay ventanas de mundos que se dañan y nada más el hecho de cambiar el vidrio causa tal dolor, que es preferible dejarlo perder.
No tengo ganas de ser valiente.

Día 4: empaca las pinturas cobalto.

3/18

¿Te escondes de que? Pues ya no hay nadie, la respuesta es lógica.
No había que dañar aquellos días que han sido tan gratos.
Tampoco hay algo más por decir.

3 día: Empaca todas las cosas que jamás se cumplieron.

2/18

Hablamos por otros porque no tenemos las fuerzas para hablar por nosotros, pero lo irónico es que terminamos, igual hablando nosotros con diferentes voces.
Al dar un abrazo nos damos cuenta, que hay quienes se alegran de que a nuestras respuestas les falte amor.
De nuevos mundos, este me asustó y logra desagradarme, no quiero ser insensata  pero, me pueden más las ganas de voltear mi cara. Quisiera dar un lo siento un perdóname mas ni para eso esta.
Mas días silenciosos que para ser el segundo parecen mentira, entonces llega alguien en medio de perfectas construcciones arquitectónicas y nos dice con un acto, que estaría ahí, involuntariamente, con sonrisa casi perfecta con agradecimiento enorme y empezamos a creer que la vida no es más que la búsqueda al voltear la esquina. (Se me olvido llorar)

Empiezas a darte cuenta, que el único camino que une una(esta) amistad, ha sido separado por la misma rapidez de la ciudad.

Olvidar, no es más que pensar en otros.

2 día: Dos sillas de transmilenio.

1/18

Ella tiene dos opciones  hablar o guardar silencio, mas para tomar la decisión correcta no basto de mucho tiempo, tanto ha hablado, que sabe empiezan los días de silencio.
El día con una única función, escoger las botas correctas, deciden caminar tan rápido como pueden y como último recurso rogar porque su padre no la vea llorar por segunda vez y con sutileza mirar por la ventana la lluvia creyendo que el blanco se debe acercar a su vida.

Se despide mentalmente porque es el día uno. Porque no quiere volverse a extender explicando porque se quiere despedir. Porque no quiere ser valiente, porque las despedidas son mejores que empezar a guardar lamentos y reclamar odios.

1 día: Empaca el libro morado.

18 (14) días para perder una amigo.